Capítulo 39

Presente.

-¿Fanático de quién? –inquirí adivinando la respuesta. Un vacío interno me recorrió de pies a cabeza.

-Tuyo.

No sabía qué sentir o qué pensar. La frase “Paul está en el hospital” no tenía sentido para mí. Era simplemente imposible. John calló del otro lado del teléfono, dejándome en silencio para pensar. Paul… el chico que me alegraba los días yacía inconsciente en una camilla blanca, rodeado de un pulcro entorno. Sus ojos verdosos ya no destilaban luz y alegría, sino se encontraban cerrados; su sonrisa característica no dominaba su rostro y sus hoyuelos no se habían formado. Me lo imaginaba pálido, solo, dolorido…

Las lágrimas comenzaron a caer lentamente por mis mejillas. Al principio silenciosas, y, poco a poco, se fueron convirtiendo en un gemido incesante. Comencé a temblar de forma violenta sentada en mi cama, mientras asimilaba lo que en realidad estaba pasando… Él estaba en el hospital; Dios sabe en qué condiciones; y era todo por mi culpa.

-¿Angela? –Preguntó John tímidamente. Sonaba bastante preocupado. -¿Te encuentras bien?

Yo no era capaz de responder, no en el estado en que había caído. Apretaba mis labios fuertemente para controlar las lágrimas, pero apenas me servía. Mis ojos eran como dos fuentes que nunca se secarían. Al final abría la boca para tomar aire, era lo único que atinaba a hacer. John continuaba hablándome por el teléfono, pero no podía oírlo.

¿Por qué? ¿Por qué todo esto tenía que pasarle a él? Si tan solo no me hubiera conocido… no. No podía desearle eso, sería casi como matarme a mí misma. Tal vez, si yo continuara siendo Angela Smith. Tal vez si jamás hubiese entrado a ese casting que me llevó a la fama… Pero… ¿Cómo podría volver el tiempo atrás? ¿Cómo conocer a Paul sin ser Miranda? No era lo importante. Solo me interesaba que si yo no fuera ella, él no estaría así ahora.

Imaginé un flash, un breve momento de luz. Ahí me llamaba Angela. Vivía con mi padre en Londres, tenía amigos y amigas normales, y concurría a la Universidad. Por su puesto que Paul se figuró en el dibujo. Él era mi pareja tanto como ahora. La diferencia recaía en que la fama estaba con el muchacho, no conmigo. No existían lunáticos obsesionados que pudieran herirlo, lastimarlo…

Enfoqué la vista, debía dejar de delirar. Eso jamás pasaría. Desde la posición que había adoptado en la cama, podía ver mi reflejo en el espejo del tocador. Miranda Kane en todo su resplandor, (pues no me había cambiado para dormir la siesta). Rubia, cabello lacio y liso, largo. Ojos oscuros, lunar. Kilogramos de maquillaje que hasta parecían deformar un poco mis facciones… gruesas líneas negras de rímel esfumado por las lágrimas. Todo lo que ella representaba. Todo lo que era su culpa. La pérdida de mi vida personal; la falsedad en casi cada instante; la incapacidad de demostrar sentimientos reales; el accidente de Paul… La muerte de mi mamá.

La furia se encendió en mi interior. La odiaba, la odiaba demasiado. Sentía que me quemaba por dentro. Apreté el teléfono en mi mano y actué sin pensar. El aparato voló por los aires hasta chocar contra la imagen en el espejo, rompiéndola en mil pedazos, todo ello acompañado de un grito desgarrador que salió desde el fondo de mi alma.  

Me quedé observando un instante el daño que había causado. No habían volado pedazos de vidrio ni nada por el estilo. El cristal se hallaba en el mismo lugar, solo que ahora tenía muchas resquebrajaduras cerca del impacto, y se iban alargando hacia los costados. Todavía podía divisar mi imagen, multiplicada por mil. Continuaba temblando y llorando incontroladamente.

Despacio, muy despacio, fui cayendo en la cuenta de lo que acababa de hacer. Una locura. Me tapé la boca con ambas manos y cerré los ojos, así expulsé los rastros de agua que quedaban en ellos.  Estaba demente. Realmente mal. ¿Qué pasaba conmigo? ¿Qué tal si en vez de un espejo, hubiera sido otra persona? ¿Habría reaccionado igual? Mi acto había sido casi idéntico al de aquel hombre que tenía la culpa del estado de Paul. Mi Paul.

Me levanté despacio, en ningún momento había dejado de temblar. Busqué a tientas el teléfono hasta dar con él. Lo observé, tenía un rayón en el lugar del choque, pero además de eso, estaba sano. La llamada con John se había cortado. De seguro se había preocupado, y eso que ya cargaba con lo demás… <Otra cosa que haces mal> me regañé a mi misma. Intenté no pensar en ello por el momento, necesitaba las pocas fuerzas que me quedaban. Me apresuré y busqué un número en la lista de contactos. Greg Smith.   Respondió al tercer pitido.

-¿Papá? –pregunté con la voz temblorosa, era inútil disimular.

-¿Angie? ¿Qué ha pasado, mi niña?

-¿Re-recuerdas ese viaje que preparamos para Navidad? –continué.

-Sí…-contestó no muy seguro, no debía de entender a dónde quería llegar con esto.

-Creo…-tomé aire para aclararme la voz y las ideas- creo que debemos adelantarlo. –mis palabras fueron recibidas por un corto silencio.

-Claro, hija.-respondió dulcemente- Sabes que siempre estoy para ti. ¿Cuándo quieres venir?

-Ahora.

Lo único que me hiso falta explicarle a Monique, era que Paul estaba herido. Con eso mi representante consiguió un pasaje en primera. Dijo que lamentaba muchísimo tener que mandarme sola, pero no podía hacer más. Tenía mucho trabajo allí en New York y además era imposible que encontrara más de un asiento vacío. Por lo general habría utilizado el Jet, pero los pilotos no se encontraban disponibles.

El pasar por el aeropuerto fue un muy arduo trabajo. Tardaron menos de cinco minutos en reconocerme y al instante se llenó de cámaras y personas –si es que pueden llamarse así- unos guardaespaldas me escoltaban hasta la parte VIP, donde estaría más tranquila. Me hicieron preguntas de todo tipo. Y en especial sobre Paul. La noticia ya debía ser de conocimiento mundial. El esfuerzo que hacía para no descontrolarme otra vez era enorme. El tiempo que tardé en recorrer los pasillos es más una mancha borrosa que un recuerdo, pero sí hubo algo que resaltó.

Una niña. Era rubia y tenía grandes ojos marrones verdosos como los de Paul. No tendría más de  ocho años. Llevaba puesta una camiseta de The Beatles. Apareció casi de la nada y se plantó frente a mí, de seguro se había escapado del lado de su madre. Me resultaba muy familiar, creía conocerla de algún sitio… hasta que la recordé. Ally. La pequeña que nos había encontrado a él y a mí a punto de besarnos, ese día luego de almorzar en el restaurant mexicano. Era imposible, pero allí estaba.

-No dejes que se muera.–me rogó. Se encontraba al borde de las lágrimas; de repente mi contagió su dolor.–Cuídalo hasta que se mejore.

Sentía su mirada penetrante clavarse en la mía. No era una petición, ni una pregunta. Sino una orden, hecha y derecha. Me obligué a asentir.

-Lo haré, te lo prometo.

-Vamos Miranda, se te hace tarde. –dijo uno de los grandotes que me escoltaba. Tenía razón.

Continuamos a paso apresurado por los pasillos. Atravesamos un control especial, y en menos de lo que puedes decir The Beatles, me hallaba instalada en mi lugar. Por delante tenía como doce  horas de vuelo ininterrumpido. Tiempo suficiente para pensar. Cavilar acerca de mi vida. Sobre Paul, sobre mi padre, sobre mi futuro. Y para ser sincera, no estaba segura de lograrlo, porque dos segundos antes de despegar, ya me había quedado profundamente dormida, vencida por el cansancio. 

El avión askjdgasl que pasará? chan chan chaaan (?